Deve haver
Alguma identidade fissurada
Entre a tinta de caneta dos meus livros
E o lápis das minhas poesias rabiscadas.
Deve haver
Um eco mudo
Dessas palavras
Em cada som
Que não escuto.
Deve haver,
Ainda que de longe,
Uma explicação
Para toda esta difusão
Confusa de minha mente,
Corpo e reação.
Mas não hoje.
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